Ce n'est pas vers moi qu'il faut envoyer les petites voitures

Je suis dans la cuisine en train de montrer à Prudence comment faire un boeuf bourguignon avec des explications dans un mélange monstrueux d'Anglais et de Chinois.

Un petit camion à ressort arrive derrière nous, tout seul.

Dessus, il y a des papiers collés avec des flèches indiquant les portes à l'arrière.

J'ouvre les minuscules portes du petit camion-messager et là, un petit bout de papier.

Je déplie et lis.
C'est une série de chiffres.

Je pars à la recherche de l'expéditeur et je la trouve, un sourire timide aux lèvres, cachée au bout du couloir.

"Tu sais Pasfollette, ma puce, je le connais le numéro de téléphone de Papa."